Как все же приятно увидеть человека, который тебе понравился два года назад. И которого ты не видела все эти два года. И понять что, то, что тебя так в нем привлекало, ни сколько не изменилось. Что он все такой же Пашка. Я боялась как пятилетняя девочка перед мальчиком из параллельной группы детского садика. И всю прогулку просто на одном дыхании провела. И могла бы еще часами ходить с ним по Коломенскому, как жаль, что мне пришлось ехать домой... И теперь ждать еще месяц, целый месяц без него... Какое же это убийство. Может это то что называют любовью? Тогда почему я не чувствую изменений в своей жизни. Ни радости, ни счастья, ни умиротворения? Иногда мне кажется, что я просто не способна на любовь...